Odiando.

Odio que la gente no tenga placeres sencillos, que su pinche esnobismo culero los ciegue y ojo que no sólo hablo de aquellos que pistean dom perignon, me refiero igual a esos que toman caguama, que fuman mota y "viven al día" pero cualquier cosa que se abstenga se su radicalismo social es vana y superflua. Entonces, las canciones que no sean de la banda desconocida miltrescientosochentaynuevemilmillones, nosta chida, sí el grupo musical en cuestión no es del movimiento underground post-punk-rapero-lion ska, pues no sirve, caca, caca mal hervida. Soy tan rebelde por que me esfuerzo en serlo.

Y qué güeba. La neta.
Nada como la sencillez de meterte las manos en las sobacas y olerlas y deleitarte con tu propio sudor amargo, o jugar con las bolitas de nesquik en la leche, o tomarte un café cargado, o sacarte la cerilla con un incaible. Y amarlo, amar con cada célula de tu pinche cuerpo veinteañero, las pequeñas pero placenteras estupideces que definen tu soledad y no buscarle significado, y no pensar cada segundo si lo que haces es demasiado mainstream para el sector en el que te desenvuelves.
Y no hablo de hipsters, neta.

Hablo de la vida, compadres.

Santa pizza madre de dios, mátalos a todos por favor.